Život je škatula tabaka
koja se je počela praznit
čin si usta pomaka…
Život je i kulin od prašćića
koji se nadije
cukra i papra i mirodije,
svake dragulije
u njega se ulije
da lipo vonja
i da se ne možeš domislit
ko je čovik,
a ko je karonja…
A čovik je provin u kotlu od rakije
bala i poskakije
dokle ga odizdali grije,
a kad nestane force
jubi relikuje i nosi torce…
A Bračanin je čudnovata šorta:
jedan cili život ne izajde iz porta,
a drugi se žvelto dočepa pašaporta
za partit put Amerike,
oklen se šaju rožaste kalcete
i škotofiši ka šterike;
di možeš postat pravi Amerikan
guloz na dolare i u klobuku delikan,
i pisat iz Antifogasta
da si naša puno bogatega tasta,
koji rabota
sa dva velika bota
i koji je na Pacifiku Kraj od tunih,
a nemiga mali od kužine
ča na Braču friga girice
i tuče krajen baštunih.
